[ESP-ENG] EL SAXOFONISTA

Nadie pudo vencerlo, era como desafiar a un dios pisando los terrenos banales de la humanidad. Con solo un sonido, podía estremecerlos a todos y expulsarles sonrisas. Las carcajadas no se detenían e iban en coros, como raudales que se pierden entre aires y luces. Solía verlo en la plaza, en cada concurso elaborado por la gente del pueblo que lo admiraba.

Su arma era un saxofón, que puedo jurar que se escuchaba hasta cientos de kilómetros bajo la tierra. No había melodía que contrarrestara los sonidos que provenían de su campana. Cuando se elevaban se deslizaban por el aire para después descomponerse, y luego se distribuían o mezclaban con los otros sonidos naturales, después se introducían y estimulaban los oídos de los espectadores; bailando en sus mentes provocando un gozo celestial.

Todos se estremecían y reían por los bellos sonidos que derrotaban o contrarrestaban a los débiles. Se subsumían, reverenciaban y aplacaban sus sentidos ante la hermosura de la armonía que se destapaba. No había indicio de discordia cuando el saxofonista liberaba sus melodías. Sus conciertos de sonidos parecían nuevos, aunque siempre tocaba las mismas tonadas, pero las sensaciones eran nuevas; como si provinieran de una caja mágica.

Solía observarlo mientras deambulaba por las calles como un gallardo confiado. Él solo caminaba, miraba a su alrededor unido a su instrumento de belleza. Las personas le lanzaban gritos de saludos; eufóricas por ver de nuevo a este maestro de las artes sónicas. Un aura austral parecía descender de las alturas para traer las más hermosas tonadas divinas, y luego se escapaban a las casas incursionando en las ventanas y las puertas de los pueblerinos.

Le contaba a mi abuela sobre el aspecto de este saxofonista. Su cabello era lacio y crispado. Sus ojos ambarinos, como la claridad de la mañana temprana. Llevaba una barba con un bigote tupido que parecía ser representativo a su rostro. Siempre vestía con colores llamativos y con telas finas y duras. Llevaba unos zapatos de cuero que parecía que lustraba cada día; pues eran relucientes y de imponente anchura.

Nadie sabía sobre su vida, más lo poco que contaba en sus melodiosas canciones. Ese hombre era un misterio; las personas no sabían si era casado o de dónde provenía siquiera. Nada de eso importaba mientras sus dedos se posaban en el cuello del saxofón, y desde su boquilla, elevaba a todos con sus sonidos hipnotizantes.

Cada tarde era lo mismo, el hombre llegaba a la fuente del centro de la plaza para tocar su instrumento y luego se marchaba al final de la tarde a quien sabe dónde. Nadie pudo revelar el verdadero enigma del saxofonista. Hasta que un día, el hombre no apareció, todos pensaron que se debía a que tenía algo mucho más importante que hacer. Pero lo mismo ocurrió el día siguiente y el siguiente, hasta que pasaron dos semanas y el saxofonista jamás volvió a aparecer.

La gente preocupada comenzó a buscar información sobre él y su paradero, descubriendo al final algo que dejó estupefactos a todos. Dijeron que el saxofonista murió hace treinta y cinco años en esa misma fuente. Le dispararon villanamente mientras tocaba su saxofón una mañana. Las personas impactadas crearon un altar para él, y de tanto investigar solo recuperaron una foto. Mi abuela me confesó que ese era el hombre con el que una vez tuvo un amorío antes de conocer a mi abuelo, y que ella fue la causa de que lo mataran en ese lugar.