Aquí está la receta (a ojo de buen cubero):
Separó 5 huevos. La leche que tenemos es en polvo, así que mezcló un poco de leche entera (llamada en Cuba "amarilla"), con leche descremada ("blanca") y las vertió en agua que puso a calentar, para desleirlas. Agregó un toque de vainilla y procedió a batir los huevos junto con la leche y azúcar blanca.
No puedo ofrecerles medidas precisas en esta receta, pero dado que cualquier libro de cocina (o Google) las aporta, no me parece obstáculo insalvable.
Usó un jarro metálico de los que antes (ay, hace mucho) existían en cada hogar cubano para hervir la leche. Lo puso, con la mezcla, en una olla de presión. Lo ortodoxo (por lo menos en una casa cubana) hubiera sido tener un cacharro metálico con tapa, para poder proceder al baño de María con la seguridad de que no se mojaría el contenido. Sin embargo, tomó un poco de papel de aluminio para cubrir la boca del jarro y eso bastó.
La olla hirvió, con presión, durante 40 minutos. Nos entretuvimos conversando, y nos reímos porque se le olvidó echarle al flan una pizca de sal. A mí no me molestó eso, pues aunque entiendo que la sal se le agrega para resaltar el gusto azucarado, la verdad es que casi nunca noto la diferencia. Durante nuestra charla, yo recuperé algunos recuerdos del pasado, cuando le hacía flanes y panetelas a mi difunta madre. Modestia aparte, los cakes de mantequilla me quedaban bastante bien.
Aprendí algo sobre el caramelo. El jarro en el que se echa la mezcla debe ser impermeabilizado (por así decir) con una capa de caramelo que impida que el flan se pegue a las paredes del jarro, cosa que lo arruinaría. Él lo hizo echando azúcar seca en el jarro y poniéndola a caramelizar a fuego bajo para que se licuara y formara una capa aislante. Lo que yo no sabía, es que luego de hecho el caramelo se reserva en el refrigerador para que se ponga duro. Yo siempre lo he dejado líquido y, la verdad, no noté ninguna diferencia especial en el resultado de ambos métodos.
Cuando lo consideró oportuno, mi socio apagó la candela. Hasta eso lo hizo a ojo, porque le dejó 10 minutos más de los que había previsto al principio. Ojo, la cosa no olió a flan en su punto, aroma delator que tantas veces nos impulsaba, a cierta vecina mía y a mí, a correr platico y cucharita en mano la una al hogar de la otra. Y mi vecina también es cocinera profesional 🤪.
Quedó un flan legítimo, con abundante almíbar en su punto. Ese hombre malvado me sirvió —¡al día siguiente!— una escuálida lasquita del dulce ahogada en un lago de almíbar. Protesté hasta en el Parlamento inglés, pero no hubo modo: ese flaco es más goloso que yo.
Gracias por leer hasta aquí. Texto y fotos hechos por mí y de mi propiedad. Traducción con Deepseek.
Hello, my Foodies Bee Hive friends. We are going to make a flan at the house of one of my best friends, a physiotherapist with an international chef's degree. He says that, at this point, he's just a skilled kitchen worker because he's lost practice and skills.
Here is the recipe (rough estimate/by feel):
He separated 5 eggs.The milk we have is powdered, so he mixed a bit of whole milk (called "yellow" milk in Cuba) with skim milk ("white" milk) and poured them into water he had put on to heat, to dissolve them. He added a touch of vanilla and proceeded to beat the eggs together with the milk and white sugar.
I can't offer you precise measurements in this recipe,but since any cookbook (or Google) provides them, it doesn't seem like an insurmountable obstacle.
He used a metal jug of the kind that used to exist (oh, long ago) in every Cuban home for boiling milk. He placed it, with the mixture, in a pressure cooker. The orthodox method (at least in a Cuban home) would have been to have a lidded metal container, to be able to proceed with the bain-marie (water bath) with the assurance that the contents wouldn't get wet. However, he took a bit of aluminum foil to cover the mouth of the jug, and that was enough.
The pot boiled, under pressure, for 40 minutes. We entertained ourselves talking, and we laughed because he forgot to add a pinch of salt to the flan. That didn't bother me, because although I understand that salt is added to enhance the sweet flavor, the truth is I almost never notice the difference. During our chat, I recovered some memories from the past, when I used to make flans and sponge cakes for my late mother. Modesty aside, my butter cakes turned out quite well.
I learned something about caramel. The jug into which the mixture is poured must be "waterproofed" (so to speak) with a layer of caramel to prevent the flan from sticking to the walls of the jug, which would ruin it. He did this by putting dry sugar in the jug and caramelizing it over low heat so it would liquefy and form an insulating layer. What I didn't know is that after making the caramel, you let it sit in the refrigerator so it hardens. I've always left it liquid, and honestly, I didn't notice any special difference in the result of the two methods.
When he considered it appropriate, my partner turned off the heat. He even did that by feel, because he left it for 10 minutes more than he had initially planned. Mind you, the thing didn't smell like a perfectly cooked flan, that telltale aroma that so many times drove me and a certain neighbor of mine to run, plate and spoon in hand, to each other's homes. And my neighbor is a professional cook too 🤪.
It turned out to be a legitimate flan, with abundant perfectly cooked syrup. That evil man served me—the next day!—a measly little sliver of the sweet drowned in a lake of syrup. I protested all the way to the English Parliament, but it was no use: that skinny guy is more of a sweet tooth than I am.
Thank you for reading this far. Text and photos created and owned by me. Translation with Deepseek.