Otra de las iniciativas de 
Mi padre es un hombre sencillo de donde crece la palma, que no sabrá nunca qué significa echar versos del alma. Eso no lo hace peor o mejor, es solo su forma de ser, algo con lo que he aprendido a vivir a pesar del monumental tamaño de su incomprensión. El viaje de su vida es uno interesante, de acuerdo a los tiempos que le tocó vivir.
Él nació en un lugar tan recóndito que su inscripción de nacimiento se realizó tres meses después, cuando el cura de Trinidad logró llegar allá, a La Sabina, finca cafetalera de la que no queda absolutamente nada. Mi padre conoció la miseria y el campo sin oportunidades, la alfabetización de sus padres y la zozobra constante de la lucha contra bandidos. Para cuando tuvo la edad de ir a la escuela ya había cierta estabilidad y creo sinceramente que esa fue su salvación: el estudio.
Mi padre durante la misión en Argelia.
El guajirito de monte adentro conoció algo más y al parecer le gustó, porque continuó estudios hasta graduarse de Técnico Medio en Epidemiología, que cursó en Cienfuegos y La Habana. Luego vinieron sus primeros años de trabajo y su primera relación, de la que nació mi hermana. Mas tarde vino la misión internacionalista en Argelia, donde conoció a la que sería mi madre.
Su historia es una de progreso económico constante, desde la miseria abyecta del campo sin futuro hasta convertirse en un Técnico Medio y más tarde en Licenciado. Luego vino el desastre económico de los noventa y el regreso al trabajo demoledor y asfixiante. Mi padre en vez de dejarse aplastar por el derrumbe económico de un país, aprendió a pescar en una represa distante 12 kilómetros de la casa y así alejó el fantasma del hambre.
Frente a la residencia de los colaboradores de salud, de entre los cuatro al centro de la foto es el segundo desde la derecha.
Es un hombre sencillo que nunca aprendió a jugar con sus hijos o a expresar amor, en eso sigue los patrones de su infancia. Era responsabilidad del hombre proveer, todo lo que tuviera que ver con niños o educación, era (y todavía es, al menos en su cabeza) cosa de mujeres. También hay que decir que ma magnitud de su esfuerzo monumental, abnegado y silencioso por mantener la economía familiar a flote nuca será entendida por nadie que no haya experimentado la debacle económica cubana.
Una voluntad férrea nos permitió mantener una cierta normalidad construida sobre el esfuerzo constante que a la larga deterioró su salud, pero el brillo se desluce en los bordes. Para mi padre el oficio de las letras es una debilidad del carácter, un afeminamiento imperdonable: un hombre tiene cosas más importantes que hacer, eso es todo.
Nadie recuerda que lagarto es ese, en esta foto es el que está a la izquierda
¿Versos, qué son? ¿Te van a resolver algún problema en la vida? Son frases que bien pudieran venir de su boca, pero el tocar el tema implicaría admitirlo y eso no sucederá jamás. Pero queda claro que hay un problema, en cada acto, en cada circunloquio, en cada vacío, quizás por eso mi hermana se esfuerza tanto en fingir que no se acuerda de él, quién sabe.
Hubo incluso una época en que dejé por completo las letras, tratando de seguir moldes ajenos que nunca me funcionaron. Quince años de tiempo perdido y árido en que la luz de las cosas palideció, lo peor de todo es que no sirvió de nada: no por eso se volvió más capaz de expresar reconocimiento o amor. Lo único que puedo decir es que en algún punto aprendí sobre la importancia de hacer lo que me guste y dejar que quién no entienda fluya por su propio camino, incluso si ese alguien es mi padre.
En esta foto que tendrá ya unos veinte años, mis padres son los de atrás.
Por una parte es para mí una suerte de titán, un Atlas que sostuvo el cielo que a tantísimos otros se les vino encima. Por otra parte es un ser impenetrable que no admite otras visiones, otros caminos, otras ideas. Supongo que la gran tragedia de su vida es el derrumbe progresivo de las aspiraciones de patriarca que guarda muy dentro de sí. Eso de ser el que corta el bacalao nunca le funcionó, pero aun así busca subconscientemente aplicar el patrón a todo sin que jamás le dé resultados y sin que pueda jamás librarse de repetir el error.
Mi padre tiene de Sísifo y de Atlas. En algún punto aprendí a fluir alrededor de sus puntos oscuros y luminosos, a aceptar esa negativa renuente a entender que la vida cambia como las ideas cambian. Pero eso también parece ser una especie de agravio mortal, el que otros aspiren a construir cosas que no aprueba incluso si lejos de él. En definitiva, he crecido como ser humanto tantas veces gracias a él como a pesar de él. Supongo que puedo decidir tomar lo bueno y aprender en tanto sea posible, guardar rencores es la peor de las salidas posibles.
🌧️ 🧩 ☀️ ENGLISH VERSION ☀️ 🧩 🌧️
Another one of @iriswrite's initiatives invites us to reflect, this time on the weight that the paternal figure holds in our lives. So once again, we find ourselves in this #holos-lotus community, growing together through introspection.
My father is a simple man from where the palm trees grow, who will never know what it means to pour verses from the soul. That doesn’t make him better or worse, it’s just his way of being, something I’ve learned to live with despite the monumental size of his incomprehension. The journey of his life is an interesting one, shaped by the times he had to live through.
He was born in such a remote place that his birth certificate was issued three months later, when the priest from Trinidad finally made it to La Sabina, a coffee farm that no longer exists. My father knew poverty and a countryside without opportunities, his parents overcoming illiteracy, and the constant unease of fighting off bandits. By the time he was old enough to attend school, there was some stability, and I truly believe that was his salvation: education.
My father during his mission in Algeria.
The country boy from deep in the mountains discovered something more, and it seems he liked it because he continued his studies until graduating as a Mid-Level Technician in Epidemiology, which he pursued in Cienfuegos and Havana. Then came his first years of work and his first relationship, which brought my sister into the world. Later came the internationalist mission in Algeria, where he met the woman who would become my mother.
His story is one of constant economic progress, from the abject misery of a futureless countryside to becoming a Mid-Level Technician and later earning a bachelor’s degree. Then came the economic disaster of the 90s and the return to grueling, suffocating labor. Instead of being crushed by the economic collapse of a country, my father learned to fish in a reservoir 12 kilometers from home, keeping the specter of hunger at bay.
In front of the health collaborators' residence, among the four in the center of the photo, he’s the second from the right.
He’s a simple man who never learned to play with his children or express love, following the patterns of his own childhood. A man’s responsibility was to provide; everything related to children or education was (and still is, at least in his mind) a woman’s job. It must also be said that the magnitude of his monumental, selfless, and silent effort to keep the family economy afloat will never be understood by anyone who hasn’t experienced Cuba’s economic collapse.
An iron will allowed us to maintain a semblance of normalcy, built on relentless effort that, over time, eroded away his health. But even the brightest shine dulls at the edges. To my father, the craft of letters is a character flaw, an unforgivable effeminacy: a man has more important things to do, and that’s that.
No one remembers what that lizard is, in this photo, he’s the one on the left.
"Verses? What are those? Will they solve any of life’s problems?" These could easily be his words, but broaching the subject would mean acknowledging it, and that will never happen. Yet it’s clear there’s a problem, in every action, every evasion, every void. Maybe that’s why my sister tries so hard to pretend she doesn’t remember him. Who knows?
There was even a time when I completely abandoned writing, trying to fit into molds that never worked for me. Fifteen years of wasted, barren time, where the light of things faded. The worst part? It was all for nothing, it didn’t make him any more capable of expressing recognition or love. The only thing I can say is that at some point, I learned the importance of doing what I love and letting those who don’t understand flow along their own path, even if that someone is my father.
In this photo, probably about twenty years old, my parents are the ones in the back.
In one way, he’s a sort of titan to me, an Atlas who held up the sky that collapsed upon so many others. On the other hand, he’s an impenetrable being who admits no other visions, paths, or ideas. I suppose the great tragedy of his life is the slow crumbling of the patriarchal aspirations he holds deep inside. That whole "being the one who calls the shots" never worked for him, yet subconsciously, he keeps trying to impose the pattern on everything, with no results and no way to break free from repeating the mistake.
My father has something of both Sisyphus and Atlas in him. At some point, I learned to flow around his dark and bright spots, to accept his stubborn refusal to understand that life changes just as ideas do. But even that seems like a mortal offense, that others might aspire to build things he doesn’t approve of, even far from him. In the end, I’ve grown as a human being as much because of him as in spite of him. I suppose I can choose to take the good and learn what I can, holding grudges is the worst possible way out.
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