La impronta de mi padre | My father's mark (SPA-ENG)

El próximo 15 de junio (tercer domingo del mes), se celebrará el Día del Padre. Una tradición reciente, surgida en 1910 en los Estados Unidos para honrar la paternidad responsable, y extendida, gracias a la mercadotecnia, al orbe. Claro, hay países, tales como España, Portugal e Italia, que lo celebran el 19 de marzo, siguiendo creencias y costumbres cristianas desde la edad media, llevando a la proclamación litúrgica de esa fecha en el onomástico de San José, decretado en el siglo XVII por el Papa Gregorio XV. Posteriormente, ha mediado del siglo XX, se hizo popular en estas regiones. Asimismo, en algunas naciones nórdicas europeas se festeja en el segundo domingo de noviembre, y en otros, como Australia y Nueva Zelanda, en el primer domingo de septiembre. Incluso, hay pueblos sin este tipo de festejo, al honrarlo cada semana.

Dispénsenme la escueta introducción, y que, tal vez, no aporte un valor significativo. Pero, como aspirante a un pensamiento crítico, necesito indagar y comprender los orígenes de tal festividad. El propósito es reafirmarme, y compartirles lo innecesario de esperar un día en el calendario para enaltecer a los progenitores. Al contrario, cada momento es una oportunidad única para hacerlo. Nadie asegura el mañana. ¡Pensándolo bien! Obrar con decisión en este sentido, lleno de amor y dedicación, podría desafiar a la misma muerte.

¿Quién negaría la relevancia de la figura paterna? Sí, coincido con muchos, en lo especial y lo natural del vínculo materno. Incluso, compadezco a los insensatos cuando afirman: padre es cualquiera. Una afirmación necia para desmeritar a la paternidad. Sí, el vínculo del progenitor, aunque pareciera ser de índole social, también es natural, presumido en menor medida. ¡No estén tan seguros de ello! Se sabe de padres tan abnegados hasta el suplicio, como de madres tan desprendidas hasta el abandono. Así que, dejemos de lados los estereotipos.

Bueno, me detendré aquí. No pretendo filosofar sobre el amor filial. Más bien, deseo honrar a mi papá, quien hace catorce años trascendió este plano existencial. Sin embargo, algo de él pervive en mí, más allá del legado genético.

Mi papá recibió el nombre de Nectario Segundo. Sí, mi abuelo, con quien compartí poco, se llamó así. En ocasiones, a manera de chanza, familiares me dijeron: estuviste muy cerca de ser el tercer Nectario. Reconozco, que, siendo niño, suspiré de alivio. Agradecí a mi madre su prevalencia. Soy afortunado, me encanta mi nombre. Conozco a personas, que reniegan del suyo, y prefieren motes. Ahora, próximo a cumplir sesenta años (30 de junio), no me desagradaría, si hubiera sido nombrado como mi padre. Más cuando, hoy, mientras preparaba este escrito, encontré su significado. Es de origen mediterráneo, relacionado con la palabra griega néctar: la bebida de los dioses. En tal sentido, Nectario, nombre de uso poco común, engloba la dulzura y lo divino.

Mi padre era el primogénito de mamá Mery, mi dulce y amorosa abuela. Ella tuvo tres hijos con mi abuelo durante el primer quinquenio de la década de los cuarenta, mientras transcurría la terrible Segunda Guerra Mundial. Por fortuna, nuestro país se mantuvo neutral al inicio del conflicto, y no participó en forma directa en la conflagración. Mas sí, apoyó con el suministro de petróleo a los aliados para el esfuerzo bélico. Con la escalada de la guerra, Venezuela, pasó de la neutralidad, a romper relaciones diplomáticas con Alemania, Italia y Japón, y en las postrimerías de la guerra, tras varios ataques y hundimientos de buques petrolíferos, le declaró la guerra al Eje en febrero del 1945.

En este contexto, entrado en la era posguerra, según deduje de comentarios familiares dispersos, mis abuelos se divorcian, y papá pasó a ser, ipso facto, antes de cumplir diez años, el hombre de un hogar inexistente. Razón por la cual, aconteció la separación familiar, y que dejó profundas huellas en ellos. Por un lado, mi abuela, cargó con él y mi tía, refugiados en casa de uno de mis tíos abuelos, ayudando con las labores y crianza de la familia anfitriona. Por el otro lado, el menor de los hermanos de mi padre, quedó por un tiempo prolongado en la casa patriarcal, al cuidado de sus tías.

Imagino el desasosiego de mi abuela, y el reto para un preadolescente, quien debió madurar muy aprisa, determinando el rumbo de su vida. Podría contarles muchas anécdotas de mi familia en torno a Nectario Segundo, pero presumo que tienen suficiente con las suyas. Quizás no tan benigna como las mías. No obstante, resumiré, lo prometo, tres o cuatro con base en mis recuerdos.

Una pregunta: ¿cuál es el recuerdo más antiguo de su vida? ¡Ese, el de la más tierna infancia!

El mío es con mi papá. Recuerdo la noche, en el cuarto matrimonial, y yo, acostado en la cama, lo miraba. Pregunté qué cuándo vería a mi hermanita recién nacida. Era enero 69, en plena carrera espacial por alcanzar la Luna, logro que, se dice, aconteció seis meses después. Un hito transcendente. “Es un pequeño paso para el hombre, pero un gran salto para la humanidad”. Curiosa, esta célebre frase no significó nada para mí, ya con cuatro años. Pero, la respuesta: “pronto”; y la cálida sonrisa de mi padre, quedó imperecedera, en un niño de tres años y medio. Olvidé el regreso de mi hermana. La pobrecita estuvo hospitalizada de emergencia por valores altos de bilirrubina.

Otro recuerdo atesorado, es la noble actitud, la deferencia, el respeto y el cariño con que él trató a mi abuelo. Jamás le oí una queja o reproche por haberlos abandonado. Si los tuvo, obró con sabiduría y prudencia. En cambio, mi tío, el menor de ellos, quien aún sobrevive, a sus ochenta años, no escatima en reproches y calificativos denigrantes contra su padre. Lo entiendo, y no lo juzgo por esto.

También recuerdo una anécdota narrada por mi abuela. Con orgullo y enjuagados ojos, contó el acto noble de mi padre, al vender las historietas compradas por ella para él. Una vez las leyó e hizo la transacción, le devolvió el dinero para mitigar el sacrificio de ella en una época difícil, luego del divorcio. Mostrando iniciativa y habilidad para ganarse el sustento.

¡Y… cómo olvidar, la decisión de mi papá en celebrar sus sesenta años a lo grande! Mi madre pensó que se había vuelto loco. Al principio, sin dinero, logró los fondos a fuerza de rifas, y otras gestiones, de las cuales ignoro (debo preguntarle a mi madre). Organizó un festín inolvidable para los presentes en un club privado cerca de un lago. Hubo abundancia de bebidas, comida y buena música. Momentos de alegría empezados en la noche del sábado, 26 de mayo del 2001 y que se prolongaron hasta el amanecer del día de su cumpleaños. Por cierto, él era un gran bailarín, amante de la Sonora Matancera y Celia Cruz.

Sí, podría estar idealizando la imagen de mi padre. Entonces recuerdo su funeral. ¡Cuántas personas asistieron! Él no era adinerado, ni encumbrado con títulos académicos. Él era sencillo y alegre. Quien, ante la adversidad, sonrió sin quejumbre. Padeció de hipertensión arterial, la implantación de un marcapaso, y, al filo de la existencia, de diálisis peritoneal. Y aunque las dietas lo martirizaron, jamás le vi una actitud maldiciente. Era un bonachón que atenuaba defectos como cualquiera. Así y todo, mostró estar siempre dispuesto a ayudar al prójimo con actos generosos y desinteresados. Esa fue la aclamación general de amigos y desconocidos en víspera de inhumarlo.

Por supuesto, lo extraño. Empero, el dulce encuentro con él, en el mundo de los sueños, me reconfortó enormemente. Me dijo: Tranquilo, hijo, aquí estoy bien; transmitiéndome conformidad y esperanza. Anhelo el reencuentro con él y con mis ancestros, cuando me toque abandonar este plano.

Espero no haberles agobiado y aburrido. Ojalá sus propias experiencias sean tan buenas como las mías. Sí, apenas hablé de lo superficial en mi memoria. ¿Quién sabe si en un futuro os cuenta un poco más sobre la imagen que guardo de mi padre?

Father's Day will be celebrated next June 15 (the third Sunday of the month). A recent tradition, born in 1910 in the United States to honor responsible fatherhood, and extended, thanks to marketing, to the rest of the world. Of course, there are countries, such as Spain, Portugal, and Italy, that celebrate it on March 19, following Christian beliefs and customs since the Middle Ages, leading to the liturgical proclamation of that date on the feast day of St. Joseph, decreed in the 17th century by Pope Gregory XV. Later, in the middle of the 20th century, it became popular in these regions. Likewise, in some European Nordic nations, it is celebrated on the second Sunday of November, and in others, such as Australia and New Zealand, it is celebrated on the first Sunday of September. There are even towns without this type of celebration, honoring it every week.

Please excuse me for this brief introduction, which, perhaps, does not add significant value. But, as an aspiring critical thinker, I need to investigate and understand the origins of such festivity. The purpose is to reaffirm myself and to share with you how unnecessary it is to wait for a day in the calendar to praise the progenitors. On the contrary, every moment is a unique opportunity to do so. No one assures tomorrow, but on second thought! To act decisively in this sense, full of love and dedication, could defy death itself.

Who would deny the relevance of the father figure? Yes, I agree with many people about the special and natural nature of the maternal bond. I even pity the foolish when they say: any father is a father. A foolish statement to belittle fatherhood. Yes, the bond of the progenitor, although it seems to be social, is also natural, presumed to a lesser extent. Do not be so sure of it! Fathers have been known to be as self-sacrificing to the point of torture, as mothers have been known to be as detached to the point of abandonment. So, let's leave stereotypes aside.

Well, I will stop here. I do not intend to philosophize about filial love. Rather, I wish to honor my dad, who, fourteen years ago, transcended this existential plane. However, something of him lives on in me, beyond the genetic legacy.

My father was named Nectario Segundo. Yes, my grandfather, with whom I shared little, was called that. Sometimes, as a joke, relatives told me: You were very close to being the third Nectarius. I admit that, as a child, I sighed with relief. I thanked my mother for her presence. I am lucky, I love my name. I know people who disown their parents and prefer nicknames. Now, approaching my sixtieth birthday (June 30), I would not be unhappy if I had been named after my father. Even more so when, today, while I was preparing this writing, I found its meaning. It is of Mediterranean origin, related to the Greek word nectar: the drink of the gods. In that sense, Nectarius, a name of uncommon use, encompasses sweetness and the divine.

My father was the firstborn son of Mama Mery, my sweet and loving grandmother. She had three children with my grandfather during the first five years of the 1940s, during the terrible Second World War. Fortunately, our country remained neutral at the beginning of the conflict and did not participate directly in the conflagration. However, it did support the war effort by supplying oil to the Allies. With the escalation of the war, Venezuela went from neutrality to breaking diplomatic relations with Germany, Italy, and Japan, and at the end of the war, after several attacks and the sinking of oil tankers, it declared war on the Axis in February 1945.

In this context, in the post-war era, as I deduced from scattered family comments, my grandparents divorced, and Dad became, in fact, before his tenth birthday, the man of a non-existent home. This was the reason for the family separation, which left deep traces on them. On the one hand, my grandmother took him and my aunt as refugees into the house of one of my great uncles, helping with the work and raising of the host family. On the other hand, the youngest of my father's siblings was left for a prolonged period in the patriarchal house, under the care of his aunts.

I can imagine my grandmother's uneasiness, and the challenge for a pre-adolescent, who had to mature very quickly, determining the course of his life. I could tell you many anecdotes from my family about Nectario Segundo, but I presume you have enough of your own. Perhaps not as benign as mine. Nevertheless, I will summarize, I promise, three or four based on my recollections.

One question: What is the earliest memory of your life? That one, the one from earliest childhood.

Mine is with my dad. I remember the night, in the master bedroom, and me lying in bed, looking at him. I asked when I would see my newborn sister. It was January 69, in the middle of the space race to reach the moon, an achievement that, it is said, took place six months later. A transcendent milestone. "It is a small step for man, but a giant leap for mankind. Curiously, this famous phrase meant nothing to me, already four years old. But, the answer: “soon”; and the warm smile of my father, remained imperishable, in a child of three and a half years. I forgot my sister's return. The poor thing was hospitalized on an emergency basis for high bilirubin values.

Another treasured memory is the noble attitude, deference, respect, and affection with which he treated my grandfather. I never heard him complain or reproach him for abandoning them. If he did, he acted wisely and prudently. On the other hand, my uncle, the youngest of them, who still survives, in his eighties, spares no reproaches and denigrating adjectives against his father. I understand him, and I do not judge him for this.

I also remember an anecdote told by my grandmother. With pride and rinsed eyes, she recounted my father's noble act of selling the comic books she had bought for him. Once he read them and made the transaction, he returned the money to her to mitigate her sacrifice at a difficult time, after the divorce. Showing initiative and ability to earn a livelihood.

And... how could I forget my dad's decision to celebrate his sixtieth birthday in style! My mother thought he had gone crazy. At the beginning, with no money, he raised the funds by raffles and other efforts, of which I don't know (I must ask my mother). He organized an unforgettable feast for those present at a private club near a lake. There was an abundance of drinks, food, and good music. Moments of joy started on Saturday night, May 26, 2001, and lasted until dawn on his birthday. By the way, he was a great dancer, a lover of the Sonora Matancera and Celia Cruz.

Yes, I could be idealizing my father's image. Then I remember his funeral, how many people attended! He wasn't wealthy, nor was he a big shot with academic degrees. He was simple and cheerful. Who, in the face of adversity, smiled without complaining. He suffered from arterial hypertension, the implantation of a pacemaker, and, at the edge of existence, peritoneal dialysis. And although the diets martyred him, I never saw him with a cursing attitude. He was as good-natured and as amiable as anyone else. Nevertheless, he was always willing to help others with generous and disinterested acts. That was the general acclaim of friends and strangers.

Of course, I miss him. However, the sweet encounter with him, in the world of dreams, comforted me enormously. He said to me, “Don't worry, son, I'm fine here,” transmitting conformity and hope. I long for the reunion with him and my ancestors when it is my turn to leave this plane.

I hope I have not overwhelmed and bored you. I hope your own experiences are as good as mine. Yes, I hardly talked about the superficial in my memory, who knows if in the future I will tell you a little more about the image I keep of my father?