Soy la oveja negra y está bien...
_¡Esta niña va a ser tremenda! y todos asintieron con la cabeza, porque todos creían que la voz de mi abuela, quien era una indígena sabia, era palabra cierta y santa.
Más allá de ser peinada de una manera diferente, aquella marca de nacimiento no significaba nada especial para mí: dentro de mi cabeza, yo era igual a mis hermanas. Es más, me molestaba cuando mis padres me decían:
_¿Por qué no puedes ser igual a tus hermanas? - me hacían sentir diferente y cuando uno es niño, sentirse distinto a sus pares, miedos ingenuos, es una verdadera tragedia; así que infinidad de veces hice los que mis mayores (padres, abuelos, tíos, maestros) quisieron que hiciera.
_¡Ponte un filtro, ponte un filtro que un día de estos te van a caer a golpe!
Mis padres me castigaban por andar descalza, por no peinarme, por quejarme, y hasta por la manera de sentarme:
_Siéntate bien. Las señoritas no se sientan así - me regañaban las mujeres de la casa, quienes incluso intentaban controlar mis pensamientos:
_Cuando te cases y tengas hijos, ya sabrás lo que es bueno - me lo decían en tono de amenaza.
Ahora que recuerdo, el proceso de "control, civilidad y adaptación" fue extenuante no solo para ellos, también para mí, porque ir en contra de la corriente del río puede ser temerario y suicida. Sin embargo, jamás me rendí, siempre defendí mis ideales, siempre escuché la melodía que llevaba dentro, nunca traicioné mi esencia.
Intentar encajar, ser otra persona para ser aceptada, es como ponerte un zapato que te quede apretado: lo puedes aguantar un poco, pero llegará un momento que será insoportable. Como la vez que por caerle bien a la familia de un novio y no pasar por sifrina, comí pescado y al instante me puse mal porque soy alérgica.
Esta publicación responde a la iniciativa de nuestra querida amiga
, quien nos invita a hablar sobre los aciertos y desaciertos de encajar en la sociedad. Si quieres participar, aquí tienes el enlace para que puedas consultar su publicación de invitación. En esta oportunidad me gustaría invitar a
y a 
Imágenes de libre uso de Pixabay y texto traducido con Deepl
I'm the black sheep, and that's okay...
“This girl is going to be tremendous!” And everyone nodded in agreement, because they all believed that the voice of my grandmother, who was a wise indigenous woman, was true and holy.
Beyond being combed differently, that birthmark meant nothing special to me: inside my head, I was just like my sisters. In fact, it bothered me when my parents said to me:
“Why can't you be like your sisters?” They made me feel different, and when you're a child, feeling different from your peers, naive fears, is a real tragedy, so countless times I did what my elders (parents, grandparents, uncles, teachers) wanted me to do.
“Put on a filter, put on a filter, because one of these days you're going to get beaten up!”
My parents punished me for walking barefoot, for not combing my hair, for complaining, and even for the way I sat:
“Sit up straight. Young ladies don't sit like that,” the women of the house would scold me, even trying to control my thoughts:
“When you get married and have children, you'll know what's good for you,” they would say in a threatening tone.
Now that I remember, the process of “control, civility, and adaptation” was exhausting not only for them, but also for me, because going against the flow of the river can be reckless and suicidal. However, I never gave up, I always defended my ideals, I always listened to the melody inside me, I never betrayed my essence.
Trying to fit in, being someone else in order to be accepted, is like wearing shoes that are too tight: you can put up with it for a while, but eventually it will become unbearable. Like the time I ate fish to impress my boyfriend's family and not come across as snobby, and immediately felt sick because I'm allergic to it.