"Los cuervos no vuelan en la tormenta" [Esp-Eng]

"Los cuervos no vuelan en la tormenta" [Esp-Eng]

Nunca imaginé que algún día tendría el valor de deshacerme de unos libros. Quien me conoce sabe que para mí son objetos sagrados, pero hay veces en que uno necesita poner en orden ciertas cosas; hoy le tocó al librero.
Cojo un libro al azar: Los cuervos no vuelan en la tormenta, de Fidel Fidalgo Moncada. Ahora soy un cuervo que vuela hacia el huracán y los libros, el pretexto para desahogar mi mal genio. Un cuervo puede ser un punto de partida. En sus ojos, toda la demencia, los celos, el orgullo, las máscaras, esa manía tan humana de querer complicarlo todo, las apariencias...
He volcado sobre 12 libros ilegibles mi dolor ancestral, tantos miedos y angustias... También preguntas sin respuestas, verdades ahogadas, la estupidez que nos circunda...
"No siempre la voz puede atrapar complejidades [dice el poema del libro al azar]. Aún el estallido salva, lo ha dejado saber/ quien puede discernir entre pasado y presente/ entre mentira y verdad/. No vale cobijarse en el olvido". Vayan versos al azar, leído en un libro al azar; pero basta para salvarlo de la hoguera (o de la basura, en este caso).
En un libro pueden caver muchas cosas: historias, contextos, personajes..., pensaríamos a priori. Pero un libro es más que eso: es un camino; una línea infinita, con curvas, rectas e intersecciones. Yo incluiría entre los 12 mi único libro publicado (no es la gran cosa), pero solo tengo un ejemplar y el apego no me deja...
Voy hojeando cada libro con la pasión de un comensal hambriento, cansado. Pero hoy tengo el paladar agrio. Toda regla tiene su excepción y este es uno de esos días... Así que me entrego al instinto primario de desgarrar en el entorno nuestras propias miserias. Quizás sea una especie de terapia o quizás un grito callado, no lo sé, solo respiro entre libros viejos la inmensidad de mis emociones desenfrenadas. Y alivia, así que sigo. Entre libros siempre ha volado a gusto mi alma.
Y todo va cogiendo forma. Y el universo es un papel. Y me da la sensación que la vida ahora mismo puede borrarse y escribirse con igual facilidad. Y me entretengo con algunas líneas, entre autores conocidos y otros que no he leído en mi vida (quiero creer que lo haré). Y la tarde es más bonita ahora en que un poco de orden y de limpieza sacude mis demonios y los sepulta, simbólicamente, en un saco de basura, junto a la piel de 12 libros, 12 "cadáveres" seguramente hermosos para otros. Y pienso que quizás mi libro sea un cadáver en otra parte (porque así es la vida). Y sonrío cuando me siento, por fin, un poco más libre (de mí misma).
Un libro tiene extrañas maneras de cargar realidades. "Ellos', mis libros, son parte de mí. Hoy podé, mutilé, clasifiqué..., y en ese acto (infame, podrán pensar algunos), se evaporó las angustia, mis cargas innecesarias, zonas vacías, espacios oscuros...
"Lo que duele no es el bosque, es el árbol en cuyas ramas pernoctan aves agoreras (...)", dice el libro salvado. Entre un puñado de hojas estrujadas, polvo y otras carátulas, "ellos" (los otros habitantes del peligro) me miran sigilosos. Los libros pueden ser testigos invisibles de muchas cosas, incluso, de uno mismo.
Y sigue hablándome "él", el del cuervos en el rostro: "Desgarro las horas /como cuentas del rosario /al que me aferro y temo /por el peso de mi cruz/ como agobiante carga/ perdiéndome por este sendero abierto/ hasta mi redención".

_{Esta publicación ha sido escrita y documentada por mí, no contiene IA. Las fotos utilizadas son de mi propiedad}

Crows don’t fly in the storm" [Esp-Eng]

I never imagined that one day I would have the courage to get rid of some books. Who knows me knows that for me they are sacred objects, but there are times when you need to put certain things in order; today it was the bookseller.
I pick up a random book: Cuervos no vuelan en la tormenta, by Fidel Fidalgo Moncada. Now I am a crow flying towards the hurricane and books, the pretext to vent my temper. A raven can be a starting point. In his eyes, all the madness, jealousy, pride, masks, that human mania of wanting to complicate everything, appearances...
I have dumped on 12 illegible books my ancestral pain, so many fears and anxieties... Also unanswered questions, drowned truths, the stupidity that surrounds us...
"Not always the voice can catch complexities [says the poem in the random book]. Even the explosion saves, has let him know/ who can discern between past and present/ between lie and truth/. It is not worth sheltering in oblivion". Go verses at random, read in a random book; but it is enough to save him from the fire (or garbage, in this case).
In a book you can dig many things: stories, contexts, characters..., we would think a priori. But a book is more than that: it is a road; an infinite line, with curves, straight lines and intersections. I would include among the 12 my only published book (not a big deal), but I have only one copy and attachment does not let me...
I go through every book with the passion of a hungry, tired diner. But today my palate is sour. Every rule has its exception and this is one of those days... So I surrender to the primary instinct of tearing into the environment our own miseries. Maybe it’s some kind of therapy or maybe a quiet cry, I don’t know, I just breathe among old books the immensity of my unbridled emotions. And relieves, so I continue. Between books has always flown to taste my soul.
And it’s all taking shape. And the universe is paper. And I get the feeling that life right now can just as easily be erased and written down. And I entertain myself with some lines, between known authors and others that I have not read in my life (I want to believe that I will). And the evening is more beautiful now when a little order and cleanliness shakes my demons and buries them, symbolically, in a garbage bag, next to the skin of 12 books, 12 "corpses" surely beautiful for others. And I think maybe my book is a corpse somewhere else (because that’s life). And I smile when I feel, at last, a little more free (of myself).
A book has strange ways of carrying realities. "They', my books, are part of me. Today I pruned, mutilated, classified..., and in that act (infamous, some may think), it evaporated anguish, my unnecessary burdens, empty areas, dark spaces...
"What hurts is not the forest, it is the tree in whose branches roost agorera birds (...)," says the saved book. Among a handful of crushed leaves, dust and other covers, "they" (the other inhabitants of danger) stare at me stealthily. Books can be invisible witnesses to many things, even yourself.
And he continues to speak to me "he", the one of the crows in the face: "I tear the hours/as beads of the rosary/to which I cling and fear/by the weight of my cross/ as a heavy burden/ losing myself on this open path/ until my redemption".

_{This post has been written and documented by me, does not contain AI. The photos used are my property}