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La altura era magnánima, pero no superaba mi necesidad por un ansiolítico. Mi familia estaba rebozando en felicidad y orgullo. Al fin y al cabo, lograron lo que se habían propuesto desde niños. ¿Y yo? Yo me había propuesto no arruinarles el viaje a ellos, y mantendría mi motivación. No sabía qué hacer; necesitaba estar en la comodidad de mi hogar. Caminé y caminé y caminé por la cima, pero la voz en mi cabeza que decía “altura, altura, altura” estaba más activa que nunca. Creí que iría a sucumbir en gritos incesantes, hasta que escuché algo que, quizás, mi audición había ignorado durante mi miedo irracional: un curso de agua. Inmediatamente, mi atención se vio dirigida unidireccionalmente hacia aquel vasto cuerpo de agua, en forma de cascada, que producía un eco vehemente en la sabana.

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Y así fue como entendí todo. Eso era el “Salto Ángel”. Era un salto de agua hacia abajo. Era una caída dirigida por la altura, en donde la gravedad era la escritora de esa historia. Y, a pesar de que el agua caía, la gente seguía admirando este tepuy. Fue allí donde, en medio de una epifanía, logré entender todo. Siempre nos caeremos, pero también siempre tendremos la opción de levantarnos y de brillar en nuestra altura. Porque, para llegar alto, tenemos que haber sufrido incontables caídas; de otra forma… ¿para qué vivimos? Son momentos de bajas lo que nos llevan a subir. ¿Quién diría que ese cuerpo de agua sería tan sabio? Nunca había estado tan feliz de estar en las alturas.