My grandfather's wife
All my life I grew up loving my grandparents, especially my paternal grandparents. My paternal grandmother lived with us at home until her death and she was more than a grandmother, she was a mother, since my mom had to work and she was the one who took care of us with true love and devotion.
My paternal grandfather lived in the country and from time to time he would visit us. When he came home, my dad would greet him with love and respect. With us, my grandfather was very loving and spoiled. He always carried us in his arms, he also brought sacks of fruits and tubers that he distributed to each of his granddaughters. We liked it when Grandpa came home because he would give us presents, we could ride on him as if he were a big tree and he would tell us about the adventures he had on the farm:
"Yesterday I got myself a huge tiger!" -my grandfather would tell before our wide and curious eyes.
"And what did you do, Grandpa?" -was the eternal question for him to continue telling his tale.
"Well, I had to run away because if it catches me, it eats me because that tiger was hungry." And so he would tell a thousand stories, which although false and exaggerated, entertained us.
"Grandma, why don't you love Grandpa? -I would ask her with all the innocence in the world.
"Your grandfather is a bad man and I say no more" - my grandmother would state every time I asked her why she mistreated my grandfather.
Of course I also asked my parents, but they, beyond an exchange of glances between them, always answered me evasively:
"Nancy, why do you ask so many questions? -they always said.
"Ask your grandmother," they would reply as if I were the ball in a ping pong game.
I must confess that one of the first things I understood in my childhood, after being scolded and punished, was that we children had no say in adult things, so, although I observed my grandmother's bad face when my grandfather arrived and that my grandfather's wife was treated well and even lovingly, I understood that it was none of my business and that what is quiet should always be left alone.
But one day, I don't know when, my grandmother and I were making quilts out of scraps of fabric, an activity we did every afternoon after siesta. On that occasion, while I was giving her a piece of fabric for her to sew to the rest, I told her that my grandfather would come the next day and seeing her annoyed face, I asked her why she didn't want my grandfather. In that instant, perhaps believing that I was grown up and it was time to know the truth, with touching honesty she told me of the emotional and physical abuse she had experienced:
"That man is bad. Before him, I was married to another man. With that man I had a daughter. My oldest daughter whom I named Guillermina. Guillermina, your grandfather's wife, is my oldest daughter."
That afternoon, my grandmother confessed everything to me. That afternoon, my grandmother was a tapestry of broken and sad emotions, and I knew that unlike the quilt we made, no matter how many scraps we glued to it, my grandmother would never be whole again. As for my grandfather, he was never again a tree, a mountain, a joy, just a fabulator, a storyteller and a liar.
The main image is free to use and edited in Canva, and the text was translated with Deepl Translate.
TIL A NEXT STORY, FRIENDS
![Click here to read in spanish]
La esposa de mi abuelo
A veces hay historias que es mejor no conocer, que es mejor no haber escuchado nunca. Que cuando el secreto se ha revelado, cuando se quita esa capa de misterio que las oculta, se caen montañas de ilusiones, creencias y hasta se puede perder el amor y la admiración por algunas personas.
Toda la vida crecí amando a mis abuelos, especialmente a mis abuelos paternos. Mi abuela paterna vivió con nosotros en casa hasta su muerte y fue más que una abuela, fue una madre, ya que mi mamá tenía que trabajar y era ella la que nos cuidaba con verdadero amor y devoción.
Mi abuelo paterno vivía en el campo y cada cierto tiempo nos visitaba. Cuando llegaba a la casa, mi papá lo recibía con cariño y respeto. Con nosotras, mi abuelo era muy amoroso y consentidor. Siempre nos cargaba en sus brazos, también traía sacos de frutas y tubérculos que repartía a cada una de sus nietas. A nosotras nos gustaba que el abuelo llegara a casa porque seguro nos iba a dar regalos, nos podíamos montar sobre él como si él fuera un gran árbol y nos iba a contar las aventuras que vivía en la hacienda:
“¡Ayer me conseguí un tigre enorme!” –contaba mi abuelo ante nuestros ojos abiertos y curiosos.
“¿Y qué hiciste, abuelo?” –era la eterna pregunta para que él siguiera relatando su cuento.
“Pues tuve que salir corriendo porque si me agarra, me come porque ese tigre estaba hambriento.” Y así contaba mil historias, que aunque eran falsas y exageradas, nos entretenían.
En algún momento de mi niñez me di cuenta que mi abuela no le gustaba que mi abuelo se acercara a ella y si lo hacía, lo trataba con desprecio. En varias oportunidades, le pregunté:
“¿Abuela, por qué no quieres al abuelo? –le preguntaba con toda la inocencia del mundo.
“Tu abuelo es un hombre malo y no digo más nada” –afirmaba mi abuela cada vez que le preguntaba por qué maltrataba a mi abuelo.
Por supuesto que también le pregunté a mis padres, pero estos, más allá de un intercambio de mirada entre ellos, siempre me respondían de manera evasiva:
“¿Nancy, por qué preguntas tanto? –me decían siempre.
“Pregúntale a tu abuela” –me respondían como si yo fuera la pelota de un juego de ping pong.
Aunque tendría como 7 u 8 años, no era un secreto que mi abuelo tenía una esposa, a la cual llamábamos tía: nuestra tía Guillermina. Extrañamente, mi abuela no se la llevaba mal con ella. Al contrario, cuando mi tía Guillermina venía a casa con mi abuelo, mi abuela y ella pasaban mucho tiempo juntas. Nunca la vi enojada con ella o que la tratara con desagrado. Igualmente ocurría que la esposa de mi abuelo trataba a mi abuela con mucho respeto y hasta con obediencia.
Debo confesar que una de las primeras cosas que entendí en mi niñez, a fuerza de regaños y castigos, fue que en las cosas de adultos no podíamos opinar los niños, así que, aunque observaba la mala cara de mi abuela cuando llegaba mi abuelo y que a la esposa de mi abuelo sí la trataba bien y hasta de manera amorosa, entendí que aquello no era asunto mío y que siempre hay que dejar quieto, lo que está quieto.
Pero un día, no sé cuándo, mi abuela y yo hacíamos colchas de retazos de tela, actividad que hacíamos cada tarde, luego de la siesta. En esa oportunidad, mientras yo le daba un trozo de tela para que ella lo cosiera al resto, le dije que mi abuelo vendría al día siguiente y al ver su cara de molestia, le pregunté por qué no quería a mi abuelo. En ese instante, tal vez creyendo que ya yo estaba grande y que era hora de saber la verdad, con una honestidad conmovedora me habló del abuso emocional y físico que había vivido:
“Ese hombre es malo. Antes de él, yo estuve casada con otro hombre. Con ese hombre tuve una hija. Mi hija mayor a la que llamé Guillermina. Guillermina, la mujer de tu abuelo, es mi hija más grande.”
Esa tarde, mi abuela fue un tapiz de emociones rotas y tristes, y supe que a diferencia de la colcha que hacíamos, por más retazos que le pegáramos, mi abuela jamás volvería a estar completa. En cuanto a mi abuelo, jamás volvió a ser árbol, montaña, alegría, solo un contador de cuentos y mentiras.