Cuando el dolor se humaniza, la poesía se convierte en espejo compartido.
XI
Digo que mi dolor tiene el páncreas enfermo,
que es un bosque sin lluvia, sin toscos leñadores,
que dormirá conmigo cuando en las noches duermo
o duermo sin dormir con sombras y estertores.
Necesita morirse con su lágrima larga,
honda, rotunda, breve, casi anémica, suave.
Su redención me aturde y como un niño carga
con la niñez herida, de transparencia grave.
Es un dolor con susto, con la boca sin dientes.
Trémulo, peligroso, visceral, aprendiz.
¿Quién me lo eclipsa? ¿Quién? ¿Será un dolor de gentes
que desprecian y claman por su propio país?
Es un dolor que ríe con risas estridentes
como otro ser humano tan ingenuo y feliz.
English
XI
I say my pain has a sickened pancreas,
a forest without rain, without rough lumbermen,
that sleeps beside me when at night I sleep,
or sleeps without sleep, with shadows and with gasps.
It needs to die with its long tear,
deep, resounding, brief, almost anemic, soft.
Its redemption stuns me, and like a child it bears
a wounded childhood, gravely transparent, lost.
It is a pain with fright, with toothless mouth.
Trembling, dangerous, visceral, still learning.
Who eclipses it? Who? Is it a pain of crowds
who scorn and cry out for their own land?
It is a pain that laughs with shrill delight,
like another human being, naïve and bright.
👥 “Publicado en Literatos (
