La cita
Nadie ha escuchado lo que pensaba cada vez que te perseguía por las calles oscuras que transitabas rumbo a tu casa. Ni cuando, entre las sombras, miraba por la ventana de tu habitación mientras tocabas tu cuerpo, tal vez pensando en la sonrisa que te di aquel día o en el breve roce que hizo estremecer tu cuerpo y humedecer tus cavidades más íntimas.
Quién puede imaginar que creé un chat de lectura solo para saber de ti y ahora no sólo tengo tu número de celular, de casa, fecha de nacimiento; sé que vivías sola, que tus padres viven lejos, eso me lo dijiste una vez cuando me rehusé a acompañarte a tu casa:
_No pasa nada. Puedes venir cuando quieras - y yo me negué con una excusa que había leído en una de tus novelas tontas.
Al negarme me pusiste en un altar, en la cúspide de tu aprecio. Eso fue perfecto. Son pocos los hombres que se niegan a una invitación como esa, seguramente le dijiste a tus amigas, las cuales con pequeños griticos de adolescentes aseguraron que yo era el perfecto, el hombre por siempre soñado.
Nadie tiene por qué saber que soñé con la hora de tenerte, de sentir la piel de tu cuello en mis manos, de escuchar tus gritos en mis oídos. Nadie tiene por qué saber que el día de tu primera cita conmigo te llevé flores amarillas, tus preferidas, las que justamente enterré contigo.
Imagen de Pixabay, de libre uso, y texto traducido con Deepl
Gracias por vuestra lectura y comentario. Hasta una próxima oportunidad, amigos
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Why should people be suspicious of me, if you have only told your friends that I am a perfect guy, the prince charming you always dreamed of, the protagonist of those pink novels you used to buy every week at the bookstore where I work. Those novels that made you sigh and that I memorized and then repeated in front of you, that you looked at me as if I were the protagonist of your life.
No one has ever heard what I thought every time I chased you through the dark streets on your way home. Nor when, in the shadows, I looked out the window of your room as you touched your body, perhaps thinking of the smile I gave you that day or the brief touch that made your body shudder and your most intimate cavities moist.
Who can imagine that I created a reading chat just to know about you and now I not only have your cell phone number, home number, date of birth; I know that you lived alone, that your parents live far away, you told me that once when I refused to accompany you home:
_It's okay. You can come whenever you want - and I refused with an excuse I had read in one of your silly novels.
By refusing me you put me on an altar, at the pinnacle of your appreciation. That was perfect. Few men refuse an invitation like that, I'm sure you told your girlfriends, who with little adolescent squeals assured me that I was the perfect one, the man they'd always dreamed of.
No one needs to know that I dreamed of the time to have you, to feel the skin of your neck in my hands, to hear your screams in my ears. No one needs to know that on the day of your first date with me I brought you yellow flowers, your favorite ones, the ones I justly bury with you.