Astillas
Miro mis pies,
aún conservan rastros de pintura
de tu última travesura,
como la pared aún conserva
las manchas de humedad que odiabas,
y el fregadero de la cocina el olor a café
que despedía cuando lavabas los trastes.
Irónicamente queda de ti todo lo que detestabas,
lo que me pediste mil veces que eliminara
y siempre dejé para después.
Y ahora me resisto a deshacerme de ello,
son lo único que me queda de ti
tras el vacío de tu ausencia.
Son tu recuerdo vuelto color, humedad, aroma.
Son la sombra que dejó tu cuerpo como herencia.
Son las astillas de ti a las que me aferro.
Son la nada significando algo.
Son la clave del arco que aún me mantiene en pie.
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