Aquella esquina al fondo, donde solo hay una luz que esclarece solo esa parte del lugar. A tan solo una vuelta se encuentra una calle, tan solitaria como las personas que la frecuentan, y una de ellas, le ha dado el honor popular de bautizarla con un nombre. Le dicen «La calle del poeta», pues el hombre que la habita es un versado en este estilo y lo ha convertido en su arma, capricho y estilo de vida.

Se dice que no come otro alimento que la sinfonía de las palabras. Se dice que es un loco que repite en entonaciones de eras y belleza. Se dice que es un despreciable que perdió a su hija por el gozo de asonantes y consonantes. Un ser viviente para lastimar, que solo usa un extracto del arte de la belleza.

Te contaré mi experiencia con ese hombre, pero quiero que mantengas la mente abierta, pues en mi caso fue una circunstancia eterna y mordaz; un fastidio en vez de una investigación empírica, a lo cual tuve que atenerme para encontrar una solución.

Cuando estuve frente a él, observé sus lagañosos ojos, su cabello crispado y tostado, sus manos venosas y nudosas, y escuché la poética de sus palabras, bañadas con lamentos trágicos, luego vi belleza en ellas, porque en ese momento, cuando él empezaba a hablar, no veía la ominosa apariencia física que ostentaba, sino su voz, que esclarecía aquella calle oscura, dominada por la tenebrosidad del arrepentimiento.

Y me acerqué a él, sentí un sosiego en cada entonación. Había luces que repentinamente aparecieron para apoyar mi osadía, quizás estaba loco en ese momento, pero pude escuchar otra voz aparte de la del poeta; una sonora y más suave, como la de una mujer cuando te da su cariño.

Yo seguía y no permitía perderme, así que me elevé en una forma astral para no dejar mi cuerpo a merced. El hombre solo hablaba, hablaba y hablaba y yo no quería que parara. Pertenecía ahora a su ritmo, a su mundo fantasioso de elfos maravillosos y ninfas danzantes. Y mientras el poeta seguía hipnotizándome con sus sortílegos y hermosos ritmos, una mano de la nada sujetó mi brazo y me apartó de la calle y todo lo increíble se perdió.

La persona responsable de la perdida de mi gozo se trataba de un policía, que iba pasando por allí y me vio suspirar, mientras otros vagabundos rapiña esperaban el momento idóneo para ponerme las manos encima. Le agradecí por ayudarme, pero no por haberme apartado del trance en el que placenteramente estaba sumido.

Nunca volví de nuevo a La calle del Poeta, pues como las drogas, son cosas que hay evitar, me conformé con verlo desde la distancia, recordando el dolor y la felicidad que me otorgaron sus palabras; como todo un masoquista. Te cuento esta historia, no solo para que sepas mi experiencia sino para advertirte, una vez que escuches un verso, sujétate bien las manos, donde sea que estés parado.