Acecho
Pretendo que no está,
que no lo siento,
y por el momento ambos simulamos
y aceptamos la ignorancia fingida del otro.
Yo sigo tratando de escenificar la vida,
y el sigue incubando pacientemente la muerte.
Me evado con lo que voy encontrando al paso:
las flores del jardín seduciendo a las abejas,
el agua de las goteras soñando con ser cascadas
mientras caen horadando lentamente las piedras,
el sonido de los grillos ya cansados
guardando los violines al amanecer.
Sin embargo nada es suficiente.
Su sombra me sigue
con toda su humedad a cuestas,
con su olor a moho de sueños rotos,
de sangre de todos los colores,
de ceniza de huesos carcomidos por el tiempo.
Y me respira al hombro
para que no olvide su presencia.
Como si fuera posible ignorar la noche
cuando no hay estrellas.
Como si fuera posible ignorar
la sal del agua de mar
cuando te llena los pulmones.
Bailamos sin música
de por medio todo el día.
Yo marcando el paso y el siguiéndome.
Yo girando, y el sujetándome
cuando hace falta para no dejarme caer,
para no dejarme escapar,
para no dejarme tocar la luz
que me ha sido prohibida.
Lucho todo el día sin que lo note,
sin que lo parezca.
Sonrío como casa vieja
a punto de derrumbarse
a la que le pintan la fachada,
como madera comida por el comején
y que ya es más surcos que madera,
y me invento mentiras para no pensar,
para no sentir.
Para no sentir el peso
de mi mismo aplastándome,
para no sentir su mirada clavándose
y retorciéndose lento
para agarrarse bien de mis entrañas,
para anclarse fuerte de mis huesos,
para invadirme como si no me habitara
ya desde hace tiempo,
como si no fuera la pintura, el comején,
y el miedo.
Lucho como pájaro contra el huracán,
como flor contra la tormenta,
como grano de arena contra el viento,
y perezco, como era de esperarse.
Viene entonces vestido con las alas de la noche
y el brillo del filo de la ausencia,
y silente me arrebata de mi mismo.
Al final anido de nuevo en el lugar
donde me expulsó la vida,
enroscado a lo que alguna vez fue mi mundo,
vuelto ahora solo un recuerdo más,
ceniza mojada que ya nunca arderá,
y siendo lo que siempre fui
pero nunca quise aceptar: vacío,
una sombra que me acecha en la oscuridad.
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